“都跟我一起找！”他指挥队伍中的人。

看到他们这边拿出水晶球疯狂翻找，其他人也都恍然大悟，齐齐拿出水晶球。

“快，就看谁找到得更快了。”

沙子在缓缓地落下，时间已经过去了一小半。

时间太紧了。

看着周围人这么忙碌的样子，秦悠悠看向应粼粼：“粼粼，我们不需要翻找水晶球吗？”

应粼粼摇摇头：“不需要。”

所有的逻辑都已经通畅，他坚信自己的推理。

“好吧。”秦悠悠乖乖退下。

那边，花弦歌的眼神猛地顿住。

他看到了灰雾，和穷奇。

灰雾蔓延之处，生机凋敝，寸草不生。

然后，他猛地举手。

「花弦歌，请作答。」

花弦歌声音颤颤巍巍，眼里都是激动：“灰雾是污染，灰雾中产生的兽，是凶兽，灰雾污染的人，也会变成丧尸，而那三位神祇和穷奇，是在清理灰雾，还天下清明。”

众人一愣。

好像，这个能说得通。

但，还是有些东西没有解释清楚。

「没有了？」

花弦歌不敢答得太精准，他害怕，害怕万一错得太多，也会被剥夺后续的答题资格。

“没有了。”

「答案不够准确，但方向没错，不罚，不赏。」

听到机械声的宣判，花弦歌身子猛地一松。

罢了。

……………………后续要修改，先别看………………

暮色漫过窗棂时，我总爱趴在老家的竹床上数星星。祖母摇着蒲扇说："星星是大地的眼睛，你做了什么，它们都瞧着呢。"那时不懂这话的深意，直到多年后在画室里，对着空白画布迟迟无法落笔，才忽然想起故乡夜空里那些明亮的眼睛。

那年我十岁，跟着祖父学写毛笔字。他的书桌总是靠窗，阳光斜斜地淌进来，在宣纸上洇出温暖的金边。祖父教我握笔，指腹贴着我的手背，力道沉稳如老松扎根。"写字如做人，"他说，"笔要正，心要静，墨要匀。"可我总耐不住性子，写不了几个字就想去追院子里的蝴蝶。祖父从不责备，只是把我写得歪歪扭扭的字铺开，用红笔圈出最端正的那一笔："你看，这一横里有你的性子，藏不住的。"

后来祖父病了，再也提不动笔。他的书桌积了薄尘，砚台里的墨干成了硬块。我偷偷拿出他的狼毫，蘸着清水在桌面上画。忽然发现，那些曾经觉得枯燥的笔画，竟藏着奇妙的韵律——"人"字的撇捺像飞鸟展翅，"心"字的卧钩似山间新月。祖父在病榻上看见，浑浊的眼睛亮了起来："原来你早就懂了，只是没说。"

去年回老家，我在祖父的书箱里翻出一叠旧纸。最底下那张是我十岁时写的"志"字，笔画稚拙却用力，最后一捺拖得老长，像个孩子固执地伸展手臂。纸的背面有祖父的小字："笔锋虽嫩，骨已藏焉。"窗外的星星还像当年那样亮，我忽然明白，所谓成长，不过是把当年那些歪歪扭扭的笔画，慢慢写成顶天立地的模样。

此刻我站在画室里，笔尖悬在画布上方。晨光穿过玻璃，在颜料盘里投下细碎的光斑，像极了祖父书桌上的阳光。我深吸一口气，落下第一笔——那是故乡的夜空，繁星如灯，照亮了纸上正在生长的年轮。原来所有的技艺传承，从来都不是简单的模仿，而是让那些藏在时光里的温暖，在新的土壤里开出属于自己的花。

画布上的星星渐渐清晰，每一颗都带着温度。就像祖父说的，大地是最好的纸，岁月是最浓的墨，而我们写下的每一笔，都在成为照亮后来者的星光。

.msvvu.cc