研好墨，我提笔写"心"字。卧钩起笔时，手腕微微一转，忽然明白祖父当年的深意：所谓"心正笔正"，从来不是指笔画有多规整，而是落笔时，心里装着的那些人、那些事，都在笔尖上，有了沉甸甸的分量。

写罢，我把字晾在窗台上。阳光穿过纸背，笔画的影子投在地上，像一条条蜿蜒的路。忽然发现，那些年跟着祖父练字的时光，早已顺着笔杆，流进了我的血脉里。就像那方砚台，无论搁在哪里，都在默默提醒我：有些东西，比技巧更重要——是耐心，是坚守，是把日子过成诗的那份从容。

夜色漫上来时，我把晾干的字折好，放进祖父留下的木匣里。匣子里还躺着他当年写废的春联，纸边已经泛黄，可墨迹依旧乌黑，凑近了闻，仿佛还能嗅到当年的墨香，混着阳光和艾草的味道。原来真正的传承，从不是把技艺原封不动地搬过来，而是让那些藏在时光里的温暖，在新的岁月里，长出新的模样。

就像此刻，月光洒在八仙桌上，砚台里的墨汁泛着微光，恍惚间，我好像又听见祖父的声音："慢慢来，字要养，人也要养。"远处的虫鸣里，仿佛藏着无数个黄昏的墨香，漫过窗棂，漫过岁月，在心底，酿成了最醇厚的酒。

字数还不够，再凑几个凑几个凑几个凑几个……够了

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